Necesitan un programa reproductor de audio que soporte podcast, como Amarok, y añaden luego un nuevo sitio con la dirección
http://feeds.feedburner.com/IneditasSilvioRodriguez
Y van a poder escuchar las canciones online, o descargarlas, además de actualizarse automáticamente cada vez que se modifique o añada una canción al podcast.
Aquí solo van a encontrar música de Silvio Rodríguez inédita.
Este sitio existe gracias a los silviofilos
............................
Y
Gracias al aprendiz.....
sábado, 24 de marzo de 2007
Movilizar
Movilizar
Quien me haya escuchado
Sabe que ando preocupado
Por el verso que madura
En tu estación
Que aunque no soy del esteticismo
Quiero menos ser simplismo panfletario
En el cantor
Pero llega el día
En que la ausencia no da opción
Y nos expone en esta esquina una razón
Porque llega el día
En que la realidad escupe
Y como borbotones
Escupe la pasión
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
La vergüenza,
Acariciar al hijo
Hacer amor
Tener domingo
Disfrutar de ver llover
La vergüenza
Tanto hogar seguro
Tanto plan para el futuro
Tanta bien calmada sed
La vergüenza,
Regarse los dientes
Tener carro, hogar caliente
Ropa limpia y perro fiel
La vergüenza
Cuanto bueno sube
Mientras Vietnam asume
A un trago más de nuestra hiel
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
Dos mil largos años renaciendo
Desde que uno y otro dueño
Improvisado en la ambición llego
Treinta y tantos años
Juego puro
Para hacer de su futuro
El valle hermoso que el tío Job soñó
Creo que ya resulta una vergüenza permitir
Que la inconsciencia y la traición
Puedan seguir
Creo que todos somos responsables,
El que haga y el que hable
De que al fin puedan vivir
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
Quien me haya escuchado
Sabe que ando preocupado
Por el verso que madura
En tu estación
Que aunque no soy del esteticismo
Quiero menos ser simplismo panfletario
En el cantor
Pero llega el día
En que la ausencia no da opción
Y nos expone en esta esquina una razón
Porque llega el día
En que la realidad escupe
Y como borbotones
Escupe la pasión
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
La vergüenza,
Acariciar al hijo
Hacer amor
Tener domingo
Disfrutar de ver llover
La vergüenza
Tanto hogar seguro
Tanto plan para el futuro
Tanta bien calmada sed
La vergüenza,
Regarse los dientes
Tener carro, hogar caliente
Ropa limpia y perro fiel
La vergüenza
Cuanto bueno sube
Mientras Vietnam asume
A un trago más de nuestra hiel
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
Dos mil largos años renaciendo
Desde que uno y otro dueño
Improvisado en la ambición llego
Treinta y tantos años
Juego puro
Para hacer de su futuro
El valle hermoso que el tío Job soñó
Creo que ya resulta una vergüenza permitir
Que la inconsciencia y la traición
Puedan seguir
Creo que todos somos responsables,
El que haga y el que hable
De que al fin puedan vivir
Poetizar, poetizar
Ahora es poner junto a Vietnam clara la acción
Movilizar, movilizar
Es la obra cumbre, el arte de hoy, la perfección
Discurso Fúnebre
Discurso fúnebre
Ayer mataron a un lobo
en la puerta de mi casa
con la cabeza vencida
sobre la acera soñada.
Observaba la bodega
donde peleaba y dormía,
con la pupila vidriosa
miraba pasar el día.
Y los niños de su mundo
hablaban en voz muy baja
de su mirada.
Para el resto de la tierra
allí había un perro muerto,
un perro que en unas horas
estaría descompuesto.
Había que limpiar la acera
de aquella mancha oscura.
Para el resto de la tierra
un perro muerto es basura.
Pero los niños jugaban
y volvían a su lado,
siempre callados.
Lobo, yo sí te recuerdo
echado al camino
con el sol curándote el lomo deshecho.
Te andará la noche
batallando con tus enemigos.
Lobo, yo sí te recuerdo,
yo también sabía
dónde, cómo y cuándo dormías tu sueño.
Para esos asuntos
no he crecido mucho todavía.
Cómo no iba a recordarte
si estás ahí desde mi niñez
en un paisaje diferente pero igual,
si a todos nos pasó una vez.
Cómo no iba a recordarte
si tu misterio es más feliz
que muchas cosas que tenemos que contar
a costa de una cicatriz,
como de un hierro caliente
que deja la memoria ardiente
sin la nobleza de tu muerte
y sin un verso con más suerte
que no sea la de maldecir.
Ayer mataron a un lobo
en la puerta de mi casa
con la cabeza vencida
sobre la acera soñada.
Observaba la bodega
donde peleaba y dormía,
con la pupila vidriosa
miraba pasar el día.
Y los niños de su mundo
hablaban en voz muy baja
de su mirada.
Para el resto de la tierra
allí había un perro muerto,
un perro que en unas horas
estaría descompuesto.
Había que limpiar la acera
de aquella mancha oscura.
Para el resto de la tierra
un perro muerto es basura.
Pero los niños jugaban
y volvían a su lado,
siempre callados.
Lobo, yo sí te recuerdo
echado al camino
con el sol curándote el lomo deshecho.
Te andará la noche
batallando con tus enemigos.
Lobo, yo sí te recuerdo,
yo también sabía
dónde, cómo y cuándo dormías tu sueño.
Para esos asuntos
no he crecido mucho todavía.
Cómo no iba a recordarte
si estás ahí desde mi niñez
en un paisaje diferente pero igual,
si a todos nos pasó una vez.
Cómo no iba a recordarte
si tu misterio es más feliz
que muchas cosas que tenemos que contar
a costa de una cicatriz,
como de un hierro caliente
que deja la memoria ardiente
sin la nobleza de tu muerte
y sin un verso con más suerte
que no sea la de maldecir.
(1971)
Defensa del trovador
Defensa del trovador
Por dónde están los amigos y desconocidos
Que esperaban debajo de mis labios
Los que esperaban sus gritos
reunidos saliendo por mi única garganta con agravios.
Los que ahora dicen que ya no soy yo
que hago cojines de una canción.
Los que bien tienen derecho a opinar
pero no saben que rumbo tomar.
Los que esperaban sentados en casa
por dos guitarrazos que hicieran temblar.
Aquel que espera de mi poesía
con una cuchara bien llena de mi nombre
cuando es que irá a comenzar
a esperar del derecho que tengo a vivir como un hombre.
Pues si mi canto es azul ven traición
Y si es de piedra también hay traición
Viejos y jóvenes creen que un cantor
Es un payaso con diablo y con dios
Pero cantar es difícil porque hay que querer
La verdad mucho más que la misma canción.
¿Quién va a jugarse la cara,
jugarse las manos,
jugarse la sonrisa y la guitarra?
¿Quién da derecho a aceptar o a negar
que no sean mis propias palabras?
Esos pepillos, ¿qué quieren de mi?
Y aquellos viejos, ¿qué esperan de mi?
Quien quiera que lo defienda de sí
empiecen por defenderse de mí.
Y quien no quiera escuchar se levante
y se marche o me tape la boca sin más.
Sólo me siento sonrisa y me siento tristeza
y me siento pedazo del destino.
Sólo me siento saludo y adiós
y es preciso que entiendan que todo es producto del camino.
Pues la verdad no ha existido jamás,
todo depende de la hora de hablar.
Y cuando acabe este canto a pensar cada cual
lo que le de su real gana, sea bien o sea mal,
porque si no para qué es que se canta
si no es para revolver todo al cantar.
Por dónde están los amigos y desconocidos
Que esperaban debajo de mis labios
Los que esperaban sus gritos
reunidos saliendo por mi única garganta con agravios.
Los que ahora dicen que ya no soy yo
que hago cojines de una canción.
Los que bien tienen derecho a opinar
pero no saben que rumbo tomar.
Los que esperaban sentados en casa
por dos guitarrazos que hicieran temblar.
Aquel que espera de mi poesía
con una cuchara bien llena de mi nombre
cuando es que irá a comenzar
a esperar del derecho que tengo a vivir como un hombre.
Pues si mi canto es azul ven traición
Y si es de piedra también hay traición
Viejos y jóvenes creen que un cantor
Es un payaso con diablo y con dios
Pero cantar es difícil porque hay que querer
La verdad mucho más que la misma canción.
¿Quién va a jugarse la cara,
jugarse las manos,
jugarse la sonrisa y la guitarra?
¿Quién da derecho a aceptar o a negar
que no sean mis propias palabras?
Esos pepillos, ¿qué quieren de mi?
Y aquellos viejos, ¿qué esperan de mi?
Quien quiera que lo defienda de sí
empiecen por defenderse de mí.
Y quien no quiera escuchar se levante
y se marche o me tape la boca sin más.
Sólo me siento sonrisa y me siento tristeza
y me siento pedazo del destino.
Sólo me siento saludo y adiós
y es preciso que entiendan que todo es producto del camino.
Pues la verdad no ha existido jamás,
todo depende de la hora de hablar.
Y cuando acabe este canto a pensar cada cual
lo que le de su real gana, sea bien o sea mal,
porque si no para qué es que se canta
si no es para revolver todo al cantar.
Cánteme
Cánteme
quien tenga el verso,
mas no con los cristales primorosos,
que el tiempo ya no es tema de reposo
si no crisol más áspero que terso.
Cánteme
quien tenga canto,
mas no para empañarme los sentidos,
y yo como que siento soy su amigo,
y yo como que voy también soy canto.
Cánteme
sí, para oírlo,
como aquella canción, la que yo hiciera.
Pero cánteme
para aplaudirlo por lo que supo hacer
ayer, hoy y después.
Cánteme
para salvarlo
entre las luces que me identifican.
Pero cánteme
para premiarlo
por el mejor ave del amanecer.
Cánteme
quien tenga saco
donde no exista sitio al miedo vano.
Cánteme
aunque no sea del todo sano
pero canción al fin y no matraco.
Cánteme
que aquí hay pulmones
repletos de conquistas al pasado.
Cánteme
sin pudor y sin cuidado.
Pues cánteme
si al fin tiene razones.
quien tenga el verso,
mas no con los cristales primorosos,
que el tiempo ya no es tema de reposo
si no crisol más áspero que terso.
Cánteme
quien tenga canto,
mas no para empañarme los sentidos,
y yo como que siento soy su amigo,
y yo como que voy también soy canto.
Cánteme
sí, para oírlo,
como aquella canción, la que yo hiciera.
Pero cánteme
para aplaudirlo por lo que supo hacer
ayer, hoy y después.
Cánteme
para salvarlo
entre las luces que me identifican.
Pero cánteme
para premiarlo
por el mejor ave del amanecer.
Cánteme
quien tenga saco
donde no exista sitio al miedo vano.
Cánteme
aunque no sea del todo sano
pero canción al fin y no matraco.
Cánteme
que aquí hay pulmones
repletos de conquistas al pasado.
Cánteme
sin pudor y sin cuidado.
Pues cánteme
si al fin tiene razones.
Cosmonautas
Cosmonautas
Yo voy a ser cosmonauta
porque me quiero llegar allá
donde quedan las estrellas
donde es difícil tanto llegar.
Y en el jardín de la noche
flores brillantes recolectar
para llevarle a mi amiga
mis compañeros y mi mamá.
Como chocolate luce el cielo
y yo quiero hacer mi expedición
vamos a una estrella-caramelo
dentro de un globito del jabón.
Yo quiero ser cosmonauta
porque me gusta el cielo además
y conocer los misterios
y los secretos de otro lugar.
Yo voy a ser cosmonauta
porque me quiero llegar allá
donde quedan las estrellas
donde es difícil tanto llegar.
Y en el jardín de la noche
flores brillantes recolectar
para llevarle a mi amiga
mis compañeros y mi mamá.
Como chocolate luce el cielo
y yo quiero hacer mi expedición
vamos a una estrella-caramelo
dentro de un globito del jabón.
Yo quiero ser cosmonauta
porque me gusta el cielo además
y conocer los misterios
y los secretos de otro lugar.
La historia de mi amor
La historia de mi amor
La historia de mi amor
es una historia más,
haciendo una canción,
haciendo una ciudad.
La historia de mi amor
se pudiera encontrar
en cada corazón,
en cada soledad.
Hoy en la mañana
cuando desperté
sobre mi guitarra
encontré tu piel.
Hoy habla la playa
huella de mujer
quemando mi casa,
quemando mi sien.
Ya ves, no hay mucho más
haciendo esta canción
solo piel de ciudad
y piel de corazón.
Pero debo agregar
que si hay verano y dos
con ellos cantará
la historia de mi amor.
La historia de mi amor
es una historia más,
haciendo una canción,
haciendo una ciudad.
La historia de mi amor
se pudiera encontrar
en cada corazón,
en cada soledad.
Hoy en la mañana
cuando desperté
sobre mi guitarra
encontré tu piel.
Hoy habla la playa
huella de mujer
quemando mi casa,
quemando mi sien.
Ya ves, no hay mucho más
haciendo esta canción
solo piel de ciudad
y piel de corazón.
Pero debo agregar
que si hay verano y dos
con ellos cantará
la historia de mi amor.
Abro después de las dos
Abro después de las dos
Tengo que cuidar a mi hermana
Qué cigarros fumas ahora
Hoy me caso y no tengo anillo
Yo si que no creo en nadie
Ella es más alta que él
Dónde está mi cinto amarillo
Los zapatos no te combinan
Ella está muy avejentada
Abro después de las dos
Salí a almorzar
Viste que carro más bueno
Cuida que el niño no bese a la niña
A las 5 iremos al cine
Sus padres son divorciados
Entonces se quitó el vestido
Qué fría está la comida
Ese chisme quién te lo dijo
A tu obra le falta fuerza
Abro después de las dos
Salí a almorzar.
Tengo que cuidar a mi hermana
Qué cigarros fumas ahora
Hoy me caso y no tengo anillo
Yo si que no creo en nadie
Ella es más alta que él
Dónde está mi cinto amarillo
Los zapatos no te combinan
Ella está muy avejentada
Abro después de las dos
Salí a almorzar
Viste que carro más bueno
Cuida que el niño no bese a la niña
A las 5 iremos al cine
Sus padres son divorciados
Entonces se quitó el vestido
Qué fría está la comida
Ese chisme quién te lo dijo
A tu obra le falta fuerza
Abro después de las dos
Salí a almorzar.
viernes, 23 de marzo de 2007
Depredador
Depredador
Cayó sobre su presa y la inmovilizó
como una amarra.
La pequeña era un cuerpo de temblor
debajo de sus garras,
tan palpitante,
que sintió la lujuria de la sed,
magnífica y quemante.
Y pasó el tiempo, el tiempo largo
entre el colmillo que depreda y la piel
de su víctima en letargo.
La tarde simulaba no reconocer
la vieja trama
y su espejo era un hombre, una mujer
un juego y una cama
la tarde pura
con su rastro de prados, de candor
y el alma de locura.
Pasó la tarde, la tarde larga
entre el colmillo que depreda y la piel
de la víctima que aguarda.
La viva rosa de la carne se abraza
a su destino
y comieron jugos del amor
como perfecto vino
vino de amantes
fértil sabia para doblar la sed,
mientras más abundante.
Pasó la tarde, la sin dolores
entre el colmillo que depreda y la piel
de la víctima en amores.
Cayó sobre su presa y la inmovilizó
como una amarra.
La pequeña era un cuerpo de temblor
debajo de sus garras,
tan palpitante,
que sintió la lujuria de la sed,
magnífica y quemante.
Y pasó el tiempo, el tiempo largo
entre el colmillo que depreda y la piel
de su víctima en letargo.
La tarde simulaba no reconocer
la vieja trama
y su espejo era un hombre, una mujer
un juego y una cama
la tarde pura
con su rastro de prados, de candor
y el alma de locura.
Pasó la tarde, la tarde larga
entre el colmillo que depreda y la piel
de la víctima que aguarda.
La viva rosa de la carne se abraza
a su destino
y comieron jugos del amor
como perfecto vino
vino de amantes
fértil sabia para doblar la sed,
mientras más abundante.
Pasó la tarde, la sin dolores
entre el colmillo que depreda y la piel
de la víctima en amores.
(1986)
La niña llora
La niña llora
La niña llora pues su mamá, quien la regañó
pues la mandaron a la bodega, pero llegó
con menos plata que con la que debió regresar
es la canción de los que se dejaron estafar.
así... así... así
La niña llora pues su papá, quien la regañó
por regalar los cinco centavos que le dejó
que aprenda desde chiquita a no regalar
es la canción de los que se dejaron estafar.
así... así... así
La niña ha regalado sus monedas
y ahora la vieja rueda, rueda
girará un día más sin ella;
hasta que aprenda a no dar lo que es suyo
tendrá que perder el embullo
de corretear con los demás.
así... así... así
La niña llora pues la maestra la regañó
por egoísta, por jesuita, porque mintió
porque ya la han sorprendido queriendo robar
es la canción de los que aprendieron a estafar.
así... así... así.
La niña llora pues su mamá, quien la regañó
pues la mandaron a la bodega, pero llegó
con menos plata que con la que debió regresar
es la canción de los que se dejaron estafar.
así... así... así
La niña llora pues su papá, quien la regañó
por regalar los cinco centavos que le dejó
que aprenda desde chiquita a no regalar
es la canción de los que se dejaron estafar.
así... así... así
La niña ha regalado sus monedas
y ahora la vieja rueda, rueda
girará un día más sin ella;
hasta que aprenda a no dar lo que es suyo
tendrá que perder el embullo
de corretear con los demás.
así... así... así
La niña llora pues la maestra la regañó
por egoísta, por jesuita, porque mintió
porque ya la han sorprendido queriendo robar
es la canción de los que aprendieron a estafar.
así... así... así.
Angola es una
Angola es una
La misma casa de miseria
de tabla sucia y de remiendo
es el desolador atuendo
que adorna por toda mi tierra.
Y la inocencia sin escuela,
el mismo harapo sin juguete
que me castiga como un fuete
de punta a punta las fronteras.
¿Qué voy a hacer?
Diga quien diga que dos,
diga quien diga que diez,
Angola es una
como el deber.
El mismo látigo inflexible
desde Cabinda hasta Cunene,
nos humilló, nos hizo fieles
de los escarnios increíbles.
La misma piel que estalla y cruje,
la misma víscera que escucha,
el mismo pueblo que ama y lucha,
la misma selva, la que ruge.
La misma casa de miseria
de tabla sucia y de remiendo
es el desolador atuendo
que adorna por toda mi tierra.
Y la inocencia sin escuela,
el mismo harapo sin juguete
que me castiga como un fuete
de punta a punta las fronteras.
¿Qué voy a hacer?
Diga quien diga que dos,
diga quien diga que diez,
Angola es una
como el deber.
El mismo látigo inflexible
desde Cabinda hasta Cunene,
nos humilló, nos hizo fieles
de los escarnios increíbles.
La misma piel que estalla y cruje,
la misma víscera que escucha,
el mismo pueblo que ama y lucha,
la misma selva, la que ruge.
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